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De la antepenúltima letra del alfabeto

2011-12-06T02:45:00.002-06:00

He descubierto, con alegría, una nueva ciudad. Me emociona recorrerla con la velocidad del metro. Hay una terminal a la que anhelo volver. Un museo que debo terminar de reconocer. Una biblioteca entera en donde vivir. Y una mujer.

Guanajuato me ha dado demasiado. Espero olvidarlo pronto.

De la penúltima letra del alfabeto

2011-11-28T22:48:00.002-06:00

Ya me he dicho mil veces que debo dejar de escribirte. Mis amigos, que también son los tuyos, insisten en que te deje ir. El olvido sigue sin trabajarme, al menos no lo suficiente. Estoy en un momento crucial, al borde del cambio. No sé qué será de mi vida. Mi condición es deplorable: no quiero tomar decisiones ahora. No estás conmigo, así lo quisiste. Sigo sin entender las razones, sigo sintiendo que todo esto es un mal sueño. He dedicado mis días a escribir la tesis y a llorarte. A maldecir la vida por alejarnos. El tiempo, irremediablemente, avanza. He conocido a nuevas personas, una en particular. No sé si su presencia me hace feliz, o simplemente me ayuda a olvidarte. Necesito hablar contigo. Pero tengo miedo de que el ruido entre nosotros continúe. Cuánto tiempo debe esperar uno para recuperar a quienes ama. Mi vida no está completa si mi lista de contactos ha vaciado la letra de tu nombre.

Bitácora de viaje. Nota #0248

2011-11-10T02:43:00.004-06:00

Tulum

A cuarenta minutos de Playa del Carmen se encuentra el paraíso. Podría pensarse, por mera tradición occidental, que el camino a dicho lugar debiera ser ascendente. Mas no es así: se viaja hacia el sur, en un trazo paralelo al mar.

La ciudad amurallada es como el amanecer: de extraño azul y carmesí.

De tu nombre y otros demonios

2011-11-08T02:50:00.001-06:00

Debería de hacer tantas cosas. Borrar tu nombre, rasparlo. Debería dejar de beber. Cuando pasó, rompí tus dibujos porque odié que no me amaras; ahora no puedo romper ni los mensajes que dejabas en mi escritorio, en el refri, en nuestra cama. No he tenido valor para borrar nuestras fotos. Debería dejar de fumar. Sigo guardando todos tus regalos en una caja de oficina. Ayer volví a verla, no con la intención de recordarte, sino para desocuparla. No pude hacerlo. No pude siquiera revisarla toda. Debería poder hacer tantas cosas. Debería dejar de beber tanto. Debería de olvidarme de dónde vienes, pero el Cervantino se encargó de recordármelo durante tres semanas enteras. Debería dejar de fumar tanto. Debería de no pensarte en lo absoluto, pero repensar cualquier momento de los últimos años me obliga a redibujar tu rostro. Debería dejar de escuchar el disco que me regalaste hace tiempo, tirarlo a la basura, prenderle fuego. Debería beber menos. Debería de odiar tu nombre inolvidable. Debería de abandonar a todos los que te conocen y conocer a otros. Debería fumar menos. Debería de gritarle mi odio a Guanajuato, debería de aprender a odiarte más que a Guanajuato. Incendiar los lugares que eran nuestros, celebrar la marcha del tiempo. Debería de hacer tantas cosas. Y no puedo.

Debería no escribirte más.

Bitácora de viaje. Nota #0001

2011-10-30T22:30:00.003-06:00

Tengo la intención de hacer una bitácora de viajes. No he traído conmigo ninguna libreta. Espero poder conseguir una. Usar el celular así me desagrada.

Cuando se va por sobre el golfo de México a una altura adecuada, en un jueves inmediatamente posterior al miércoles de ceniza, la superficie marina me recuerda a tu piel: inaccesible, deseable.

Debería de escribir tanto. Mejor cito a Borges

2011-10-13T23:33:00.004-05:00

Apagué la luz y aguardé un tiempo en la oscuridad. No oí el menor sonido, pero la presencia de las cosas incomprensibles me perturbaba. Al fin me decidí.

Ignoro si la música sabe desesperar de la música y si el mármol del mármol, pero la literatura es un arte que sabe profetizar aquel tiempo en que habrá enmudecido,y encarnizarse con la propia virtud y enamorarse de la propia disolución y cortejar su fin.

En el fragmento publicado por Hilgenfeld, la tiniebla y la luz habían coexistido siempre, ignorándose, y cuando se vieron al fin, la luz apenas miró y se dio vuelta, pero la enamorada oscuridad se apoderó de su reflejo o recuerdo, y ese fue el principio del hombre.

Antes del fin me interrogó:
— ¿Cantaste muchas veces por esas tierras?
La pregunta me tomó de sorpresa.
— Al principio —le dije— canté para ganarme la vida. Luego, un temor que no comprendo me alejó del canto y del arpa.
— Está bien —asintió — . Ya puedes proseguir con tu historia.
Acaté la orden. Sobrevino después un largo silencio.
— ¿Qué te dio la primera mujer que tuviste? —me preguntó.
— Todo —le contesté.

El fin del manuscrito no se ha encontrado.

Yumnia

2011-10-10T20:31:00.004-05:00

Digo que esto es lo último que te escribo -probablemente mienta.

Tres meses han pasado ya. No quiero más rencor, no busco más dudas. No más nada, amor. Lo decidiste e irremediablemente tengo que aceptarlo. He incendiado al mundo para olvidarte -y he fallado. Te extraño todavía. No soy feliz, pero al fin entiendo que puedo serlo sin ti. Confío en que algún día el ruido que nos rodea cese. Y entonces, tal vez, podamos reconocernos de nuevo.

Hasta entonces Yumnia, nada más.

Charla # 040588 con la pared

2011-10-03T02:26:00.005-05:00

Cuando me pongo realmente triste por lo jodido que está todo, me pregunto si fue bueno conocerte, si lo nuestro “valió la pena”. Pienso seguido en aquellos primeros días donde compartimos aventuras por Cuévano. Me digo qué fácil hubiera sido no dejarte entrar en mi vida, mantenerte en el límite. Qué fácil hubiera sido no dejarme llevar por mis deseos, contenerme. No arrojarme al fuego. No vivir en la incertidumbre de lo nuevo. No gozar el sudor frío previo al lance. No invadir tierras salvajes ni vanagloriarse por fundarlas. No saberte ni dejarte saber nada. Me digo qué fácil hubiera sido no darte importancia.

Pero lo hice.

¿Dónde estás?

2011-09-22T15:02:00.002-05:00

Otras cosas que le digo a la pared

2011-08-31T01:13:00.001-05:00

Todas las mañanas tengo que decirme lo mismo. Tengo que volverme a explicar por qué no amaneces a mi lado.

Me toma mucho tiempo, casi todo el día, pero logro convencerme. Y es como una gran victoria, porque encuentro una tranquilidad que ya tenía olvidada.

Pero otros días simplemente no entiendo, no comprendo nada de lo que sucede. Esos días, como hoy, son los peores. A veces escribo para intentar calmarme. He reescrito tantas veces estas líneas, no encuentro un cierre para esto. No lo hay. La verdad es que estos días en que no comprendo por qué no estamos juntos, nada puedo decir. Repite mi cabeza esa canción de Pink Floyd que algún día compartimos. Y luego vienen a mi mente tus reproches, tus enfados, tus desprecios. Esas palabras duras que dijiste, esas que me destrozaron. Me revuelco en mi dolor. No hay forma de salir. No la hay. Al menos no estos días muertos en que no logro explicarme por qué no estás aquí.

Lo que le digo a la pared

2011-08-26T03:05:00.003-05:00

Siempre he obtenido lo que quiero. No he querido poco, más bien bastante. Confiado, lo quise todo. Y lo tuve.

Te amo.

La universidad me ha enseñado bastante, aunque siempre tenga presente lo poco que sé –dicen mis profesores/amigos que eso es bueno. Sin embargo las lecciones más importantes no las encontré en la clase de literatura hispanoamericana contemporánea, ni en la de posestructuralismo literario, mucho menos en los seminarios optativos. Esas, las aprendí contigo. Y hablo de aquella receta para preparar el atún como un manjar -alimento ideal del estudiante y del mísero. Pero también hablo del miedo y del amor. Y decirlos, así de directo, le resta fuerza a lo que escribo –qué importa si esto está escrito sólo para Yum; los demás lectores, si es que los hay, no me importan. No encuentro otra forma de nombrarlos: Amor. Miedo. Decirlos como merecen es escribir sobre cuartillas infinitas, incesantes. Puedo escribir mil palabras. No lo haré –miento, ya lo he hecho-: gritos, jadeos, lengua y dientes, veneno, resaca, sexo y violencia, olores, morbo, silencios y sangre, la carne, la sed, la rabia y el ruido, caricias, dulzuras, pasión y deseos, ruido, sudor, tedio y memoria.

Tu ausencia, la mayor de todas las lecciones, aún no la comprendo. Borges, Derrida y quien sea que quiera agregar aquí, no se comparan. La última lección, la definitiva –triste y bellamente, la única-, exige un incendio. Mas, ¿quién en su sano juicio incendia aquello que le ha costado su vida construir?. La respuesta, ensayada a prisa –porque la prueba final ha sido el mismo día que inició la lección y ha sido imposible estar preparado-, balbucea un enclenque “por lo que sigue, por mí”.

De vez en cuando recuerdo aquella defensa de tesis. David estaba acompañado por su mujer, por su familia, por sus compañeros de viaje -y por algún idiota que, escapando de alguna clase, no encontró nada mejor que hacer que entrar a ver esa promesa de ejecución; yo incluido. Ese día comprendí que siempre estamos completamente solos. Sólo él podía actuar, enfrentase. Aún estuviera agonizando, absolutamente nadie –por más amor, por más lo que sea- podría tomar su lugar. David estaba completamente sólo. Recuerdo, o pretendo recordar, que salí temblando de ese coliseo. Ni siquiera era mi lucha.

Todos los días en Guanajuato escapo de Guanajuato. Escribo en mi libreta fragmentos. He escrito: “mi reino por una cerveza con Chavel Vargas”, “Respirar, un ingrato deber para conmigo”, “Epidemia de tristeza”, “Yo no tengo veintidós años, tengo tres y medio”, “Olvido y memoria”, “How i wish you were here”, “Y soñaba que me decías por qué”, “I was made for you”, “Que seas feliz, aunque no sea conmigo”, y muchas otras. Frases muertas, frases robadas, frases de ebrio. También he escrito “’La falta que me haces’ es doble, porque si yo la escribo es ausencia; si tú la escribes, es mi afrenta”. Un pendejo llamado Jack Daniels y muchos camellos son mi única compañía -vana excusa de un mal escritor. Ellos y tu recuerdo.

Veo frente a mí los libros que he leído. También están todos esos que no he leído y que, tal vez, nunca leeré. No tengo, como Borges, la excusa de la ceguera. Este momento es definitivo: me probaré a mí mismo que puedo seguir, que merezco vagamente lo que tengo –sí, eso que ni tu falta de amor ha podido quitarme. La tesis es un trámite, una nimiedad.

Estar sin ti, sin tu amor, es el inicio de todo lo demás.

Miento

2011-08-23T22:09:00.001-05:00

1. No te amo.
2. No te extraño.
3. Estoy bien sin tí.

Sobre Pokémon y textos mínimos

2011-07-05T20:49:00.002-05:00

He hecho de todo en el verano, menos lo que debería de estar haciendo. El otro día, mientras jugaba Pokémon, me quedé pensando en las viñetas de texto. Como la mayoría de los viejos juegos de RPG –o juegos viejos a secas-, éste incluye un sin fin de texto que todo jugador empedernido de la serie devora sin apuro. No obstante, las viñetas no presentan más de dos líneas a la vez, dos líneas que generalmente contienen una sola oración –poco importa si es simple o compuesta o compleja-, la constante es que son oraciones cortas. Para continuar leyendo el texto de la viñeta es necesario ejercer algún input al dispositivo (presionar un botón, tocar la pantalla táctil con el stylus, etc.). De nuevo vuelven a aparecer otras dos líneas de texto con otra oración corta. Cada dos líneas vienen acompañadas con alguna indicación de que el texto continúa: en Pokémon es una pequeña flecha apuntando hacia abajo. Cuando ésta no aparece –además de las opciones de respuesta múltiple que el jugador debe completar- uno como jugador entiende que el texto de la viñeta termina.

La estructura es tan prolongable como sea necesario. La mayoría de los juegos de los 90’s incluían este tipo de recurso al inicio o al final del juego, como elementos narrativos mínimos que los enmarcaban. Ahora, con las monstruosas capacidades de almacenamiento, las animaciones en tiempo real y los videos pre cargados han sustituido -y en el mejor de los casos, complementado- a las viejas viñetas de texto.

Pero Pokémon es un juego que conserva felizmente ciertos modos antiguos. Al menos para mí, no es posible pensarlo de otra manera. Quiero citar una parte del juego, que sin duda quien haya jugado la serie reconocerá inmediatamente. Reproduzco los cortes en el texto para que el lector tenga una imagen visual del mismo, tal como aparece en la viñeta. Con el mismo objetivo en mente, añado un espaciado entre cada dos líneas, para indicar cuáles son los pares de líneas que aparecen cada vez en la viñeta. En el juego de GBA, Pokémon: FireRed versión, se lee así:

Welcome to our POKéMON CENTER!

Would you like me to heal your

POKéMON back to perfect health?

Y en el de Nintendo DS, Pokémon: Pearl version:

Hello, and welcome to

the Pokémon Center.

We restore your tired Pokémon

to full health.

Would you like to rest your Pokémon?

En el GBA son dos oraciones divididas en tres líneas, que aparecen en sólo dos inputs. En la NDS son tres oraciones divididas en cinco líneas, en tres inputs. En la versión de GBA, la última línea citada es la más larga: contiene 27 letras y 4 espacios -31 caracteres en total-, las otras le siguen con un carácter menos; la línea más larga del NDS es también la última, con 30 letras y 6 espacios -36 caracteres en total. En ambos casos, las oraciones más largas son recortadas en dos líneas, que aparecen juntas en la viñeta al generar el input.

Después de leer este pequeño texto, el jugador puede elegir entre dos opciones: “yes” o “no”. Un input de opción múltiple, elemental en todo juego de RPG –y muchos otros. Supongamos que elegimos “yes”. A continuación la viñeta de texto se actualiza con lo siguiente. De nuevo, el modo de citar es el mismo. Primero aparece la versión de GBA, luego la de NDS:

Okay, I’ll take your POKéMON for a few

seconds.

Thank you for waiting.

We’ve restored your POKéMON to

full health.

We hope to see you again!

------------------------------------------

Ok, I´ll take your Pokémon for a few

seconds.

Thank you for waiting.

We’ve restored your Pokémon to full

health.

We hope to see you again!

El texto es idéntico en ambas versiones. Son cuatro oraciones que requieren a su vez cuatro inputs para poder leerlas. El caso de la versión del GBA es interesante. El segundo grupo de líneas, que yo he citado como una tercia, no aparece tal cual en una sola viñeta. Aparecen en un principio las dos primeras líneas, que como se observa contienen una oración completa en la primera línea y, parte de otra oración en la segunda. Una vez que el jugador genera el input para continuar leyendo, la viñeta muestra la segunda y tercera línea, de modo que aquella oración que en un principio leímos a medias, se muestra completa dentro de la viñeta. Únicamente en tal caso las viñetas no avanzan de dos líneas a la vez. Esto se debe a la forma de recortar y mostrar los textos en las viñetas, que intenta respetar siempre la longitud de una oración. En la versión más moderna se ha optado por dejar cada oración en una viñeta.

Este tipo de detalles en la traducción de un juego –para el despistado: el original es japonés- y todavía más, la decisión de los programadores por establecer un límite en el número de caracteres a mostrar y la forma de mostrarlos –dos líneas por viñeta-, me hace pensar en una conciencia terriblemente lúcida de los procesos de lectura. Twitter es un éxito precisamente porque su formato de textos mínimos de 140 caracteres es digerible para cualquiera -hasta un lector disfuncional es capaz de usarlo, incluso podría pensarse que está diseñada para ellos. Probablemente las especificaciones de las viñetas de texto en los viejos videojuegos corresponden a otras limitantes, como la capacidad de almacenamiento que los forzaba a un lenguaje pausado, de líneas cortas, concisas; o la calidad mínima de la imagen, que no les permitía reproducir un texto entero sin sacrificar el resto de imágenes. Sin embargo, tales viñetas son un interesante antecedente de estos textos mínimos que nos encontramos todos los días: llámensen spots publicitarios, videos virales, memes, twits o minificciones literarias. Todos le deben algo a Nintendo –espero no arrepentirme de esta última línea.

Leer, releer, mal leer a Borges

2011-06-28T00:27:00.004-05:00

"En el primer volumen de Parerga und Paralipomena releí que todos los hechos que pueden ocurrirle a un hombre, desde el instante de su nacimiento hasta el de su muerte, han sido prefijados por él. Así, toda negligencia es deliberada, todo casual encuentro una cita, toda humillación una penitencia, todo fracaso una misteriosa victoria, toda muerte un suicidio. No hay consuelo más hábil que el pensamiento de que hemos elegido nuestras desdichas; [...]"

"El inmortal", J.L. Borges

"Lo cierto es que vivimos postergando todo lo postergable; tal vez todos sabemos profundamente que somos inmortales y que tarde o temprano, todo hombre hará todas las cosas y sabrá todo."

"Funes el memorioso", J.L. Borges

"[...] Dijo Tennyson que si pudiéramos comprender una sola flor sabríamos quiénes somos y qué es el mundo. Tal vez quiso decir que no hay hecho, por humilde que sea, que no implique la historia universal y su infinita concatenación de efectos y causas. Tal vez quiso decir que el mundo visible se da entero en cada representación, de igual manera que la voluntad, según Schopenhauer, se da entera en cada sujeto. los cabalistas entendieron que el hombre es un microcosmo, un simbólico espejo del universo; todo, según Tennyson, lo sería."

"El Zahir", J.L. Borges

"[...] imaginó que somos fragmentos de un Dios, que en el principio de los tiempos se destruyó, ávido de no ser. La historia universal es la oscura agonía de esos fragmentos [...]"

"El 'Biathanatos'", J.L. Borges

"¿Qué interpretaciones ha suscitado la tremenda contestación que escuchó Moisés? Según la teología cristiana, Soy El Que Soy declara que sólo Dios existe realmente o, como enseñó el Maggid de Mesritch, que la palabra yo sólo puede ser pronunciada por Dios. La doctrina de Spinoza, que hace de la extensión y del pensamiento meros atributos de una sustancia eterna, que es Dios, bien puede ser una magnificación de esta idea: "Dios sí existe; nosotros somos los que no existimos", escribió un mejicano, análogamente."

"Historia de los ecos de un nombre", J.L. Borges

[Sobre mujeres]

2010-07-04T00:52:00.003-05:00

"Sobre las mujeres se podría decir todo lo que se quiera: todo sería igualmente cierto."

Jules Lemaître

BCC

2010-05-13T02:00:00.003-05:00

[...] Tengo miedo, sí, y de ella; ven, ven y líbrame de este pavor, de esta constante, insoportable angustia. Sintiendo alguien a mi lado, me sentiré fuerte. He pensado en casarme, en traer a mi lado algo que me escude de ella, pero no, sentiría celos, y nunca podría besar ni estrechar a mi mujer, sin sentirla invisible entre nosotros dos.

No es que haya dejado de quererla, no; la amo y la deseo como nunca, pues mis días no serían tan negros estando ella a mi lado. Pero tú lo ves; la amé mucho, me amó mucho, fui muy feliz y ahora es preciso que pague con el peor de los castigos: temiéndola, queriendo refugiarme contra ella. [...]

Couto Castillo, Una Obsesión

Soledad vs Comunicación

2010-05-12T10:15:00.003-05:00

[...] Por la soledad no me refiero al hecho de que frecuentemente nos sentimos aislados en una multitud, o al de que vivimos y morimos solos, sino, en un sentido más radical, a que lo experimentado por una persona no puede ser transferido íntegramente a alguien más. Mi experiencia no puede convertirse directamente en tu experiencia. Un acontecimineto perteneciente a un fluir del pensamiento no puede ser transferido como tal a otro fluir del pensamiento. Aun así, no obstante, algo pasa de mí hacia ti. Algo es transferido de una esfera de vida a otra. Este algo no es la experiencia tal como es expererimentada, sino su significado. Aquí está el milagro. La experiencia tal como es experimentada, vivida, sigue siendo privada, pero su significación, su sentido, se hace público. La comunicación de esta forma es la superación de la no comunicabilidad radical de la experiencia vivida tal como lo fue. [...]

Paul Ricoeur, Teoría de la interpretación. Discurso y excedente de sentid0

Versión no acaba de una hoja de bestiario

2010-02-23T00:27:00.004-06:00

Amuletum

Si bien no se tienen referencias de los Amuletum hasta avanzado el año 44 en la Historiӕ Naturalis de Plino el Viejo, muy probablemente hayan existido desde tiempos inmemorables. Algunos aseguran que existían, o que por lo menos, surgieron cuando el lenguaje. Siguiendo tal aseveración los emparentaríamos con otras bestias incognoscibles como el griego logos o el alemán urwort. Sin embargo tal aseveración pasa por alto la omisión que hace de ellos Aristóteles en su Historiӕ Animalium. Más prudente será aseverar que los Amuletum probablemente surgieron, o al menos desplegaron su naturaleza corriente, contemporáneamente a las bestias orientales conocidas como tilasm o talismẵt.

Raza mágica e inescrutable, de naturaleza etérea y multiforme que los vuelven difícil de identificar al ojo no diestro. Seres apacibles, acostumbrados más a la condición mística que a la realidad contingente, palpable. Han sido víctimas del hombre codicioso y amoral que los ha buscado y aprisionado para arrancarles los entresijos y conseguir algún bien personal. La iglesia occidental que en un principio realizó una campaña sublime por erradicarlos, se convirtió, pasado el tiempo y gracias a la intervención del abad de Baviera en 1647, en la institución primera en domesticar y subyugar a los Amuletum al servicio de la humanidad. El camino fue arduo, las bestias no reconocían la fe como catalizador mágico: fueron no los doctores latinos sino los alquímicos no confesos quienes, por medio de terribles experimentos holocausticos –dícese que llegaron a crear sub-razas tan irreconocibles como los Vade retro satan o Amuletum vacuos, que habían perdido toda naturaleza a cambio de un incremento en su poder- lograron erradicar de la naturaleza de los Amuletum todo índice de salvajismo.

[Creo, esto es otro lamento]

2010-02-09T23:27:00.003-06:00

[...] Y cuando se piensan cosas así acaba uno por sentir de veras mal gusto en la boca, y toda la sinceridad del mundo no paga el momentáneo descubrimiento de que uno es una pobre porquería al lado de un tipo como Johnny Carter [...]Que la música salve por lo menos el resto de la noche, y cumpla a fondo una de sus peores misiones, la de ponernos un buen biombo delante del espejo, borrarnos del mapa durante un par de horas. [...]

El perseguidor. J. Cortázar

[Lamento universal]

2010-01-19T01:11:00.001-06:00

... y sigue la lucha del miedo y el amor

[Lamentos]

2010-01-08T03:34:00.002-06:00

L1, No duermo
L2, No hay más cervezas ni cigarrillos
L3, No estan aquí
L4, No estás aquí
L5, No sé escribir lamentos

[...]

2009-12-08T19:32:00.000-06:00

Justo en el centro, paralelo ecuador

Y después de tantas clases de estética...

2009-11-21T01:39:00.008-06:00

¿Qué el lenguaje? ¿Picante pero sabroso? ¿Qué es el arte? No sé que tienen las flores ¿Artaud, toda poesía es metafísica? Si quieres saber lo que realmente siento, yo creo que la música me metía en el tiempo ¿Qué el estremecimiento, qué el impacto estético? Impacto ¿Dímelo tú Chavela? ¿Por qué me estremezco? ¿Por qué? -No me dejes nunca de estremecer- ¿Cómo soportar, Ciorán, el oprobio de no ser músico? Soñé que estabas despierta ¿Todo arte surge de la inconformidad? ¿Quieres que te quiera más? El poeta es un fingidor ¿Dónde estás Pessoa? Si ya te he dado la vida ¿La crueldad? No somos libres y el cielo se nos puede caer encima Llorona ¿Qué más quieres? Un sublime de bolsillo ¡¿Quieres más?! ¿Qué es el arte? No sé que tienen las flores

para leer

2009-08-22T16:21:00.004-05:00

Duda

2009-06-02T00:23:00.000-05:00

¿Qué demonios estarán leyendo?

Feliz Cumple Amor!

2009-05-04T00:00:00.001-05:00

Fragmento de "Las versiones homéricas"

2009-04-24T02:13:00.002-05:00

"[...]Ningún problema tan consustancial con las letras y con su modesto misterio como el que propone una traducción. Un olvido animado por la vanidad, el temor de confesar procesos mentales que adivinamos peligrosamente comunes, el conato de mantener intacta y central una reserva incalculable de sombra, velan las tales escrituras directas. La traducción, en cambio, parece destinada a ilustrar la discusión estética. El modelo propuesto a su imitación es un texto visible, no un laberinto inestimable de proyectos pretéritos o la acatada tentación momentánea de una facilidad. Bertrand Russell define un objeto externo como un sistema circular, irradiante, de impresiones posibles; lo mismo puede aseverarse de un texto, dadas las repercusiones incalculables de lo verbal. Un parcial y precioso documento de las vicisitudes que sufre queda en sus traducciones. Presuponer que toda recombinación de elementos es obligatoriamente inferior a su original, es presuponer que el borrador 9 es obligatoriamente inferior al borrador H - ya que no puede haber sino borradores. El concepto de texto definitivo no corresponde sino a la religión o al cansancio.

La precavida frase común de releer a los clásicos resulta de inocente veracidad. Ya no sé si el informe: En un lugar de la Mancha, de cuyo nombre no quiero acordarme, no ha mucho tiempo que vivía un hidalgo de los de lanza en astillero, adarga antigua, rocín flaca y galgo corredor, es bueno para una divinidad imparcial; sé únicamente que toda modificación es sacrílega y que no puedo concebir otra iniciación del Quijote. Cervantes, creo, prescindió de esa leve superstición, y tal vez no hubiera identificado ese párrafo. Yo, en cambio, no podré sino repudiar cualquier divergencia. El Quijote, debido a mi ejercicio congénito del español, es un monumento uniforme, sin otras variaciones que las deparadas por el editor, el encuadernador y el cajista; la Odisea, gracias a mi oportuno desconocimiento del griego, es una librería internacional de obras en prosa y verso, desde los pareados de Chapman hasta la Authorized Version de Andrew Lang o el drama clásico francés de Bérard o la saga vigorosa de Morris o la irónica novela burguesa de Samuel Butler. Abundo en la mención de nombres ingleses, porque las letras de Inglaterra siempre intimaron con esa epopeya del mar, y la serie de sus versiones de la Odisea bastaría para ilustrar su curso de siglos. Esa riqueza heterogénea y hasta contradictoria no es principalmente imputable a la evolución del inglés o a la mera longitud del original o a los desvíos o diversa capacidad de los traductores, sino a esta circunstancia, que debe ser privativa de Homero: la dificultad categórica de saber lo que pertenece al poeta y lo que pertenece al lenguaje. [...]"

J. L. Borges.

Advertencia al lector

2008-12-20T02:55:00.004-06:00

"[...]

¿emociones fuertes?

buscadlas en ~~otra canción~~ otro blog.

Apenas llegó
se instaló para siempre en mi vida,
no hay nada mejor
que encontrar un amor a medida.

[...]"

Gracias por todo Y.

[...] y hoy, moviendo la cola, se acercó como un perro [...]

2008-12-20T02:44:00.005-06:00

[...]

2008-12-05T10:47:00.001-06:00

Y ahora me iré a descansar.

Una Yepiña

2008-10-31T12:06:00.001-06:00

"[...]he tratado de ser lo menos tergiversador
con las palabras, [...]
aún así siento que he puesto tinta
en la pluma de los profesores."

Una kafkiana

2008-10-18T16:54:00.006-05:00

"La desgracia de Don Quijote no es su fantasía, es Sancho Panza."

Franz Kafka en Cuadernos en octavo.

¿Dónde está mi Sancho?

Un cuento para el ocio, y para ti

2008-10-13T17:00:00.003-05:00

La vejiga, la paja y el calzón de líber

Una vejiga, una paja y un calzón de líber se reunieron y decidieron irse a recorrer el mundo para conocer gente y hacerse célebres. Llegaron a la orilla de un arroyito y se detuvieron indecisos no encontrando el modo de atravesarlo. Entonces el Calzón de líber dijo a la Vejiga:

-Oye, Vejiga, tú puedes muy bien servirnos de barca.

Pero la Vejiga repuso:

-No, Calzón de líber; eso no me conviene. Mejor será que la Paja se tienda de una orilla a otra y nosotros podremos pasar por encima como si fuese por un puente.

Aceptaron los tres esta proposición y la Paja se tendió de una orilla a otra.

El Calzón de líber quiso pasar por encima de ella, y con gran dificultad llegó al centro del arroyo; pero entonces la Paja, no pudiendo resistir el peso, se quebró, y el Calzón cayó al arroyo y se ahogó.

Al ver esto le dió a la Vejiga tal acceso de risa que se puso a reír a carcajadas hasta que reventó.

Así acabó el viaje de los tres amigos.

Cuento popular ruso compilado por Afanasiev.

digo

2008-09-04T16:27:00.001-05:00

El asunto de la literatura -de nombrarla-
es, en todo caso, un asunto personal.

Una Ismaelina

2008-08-29T12:08:00.001-05:00

-Hay que ir contra la originalidad.

Mudanza

2008-07-11T23:29:00.002-05:00

Voy a extrañar este lugar Said. En verdad me sentía en casa aquí, ni cuando me fui de León sentí dejar un lugar querido. Pero aquí, contigo, tu hermano, las gatas, la gente que conocí. Todo esto de irme, siento que dejo un lugar querido.
Vamos, nos seguiremos viendo. No es un adiós total.
Lo sé, pero aún así lo voy a extrañar. Ya extraño antes de irme. Hay un montón de recuerdos en esta casa, las charlas en la madrugada sobre nuestros sueños y el impulso de hacer, y las de los desengaños y el cansancio de no hacer; las escapadas al bar un día cualquiera porque alguno de los dos estuviera mal, o porque sencillamente, se nos daba la gana de estar mal, o bien; los consejos de tu hermano , sus anécdotas magnificas; las crudas de entre semana, y la de los fines; las tardes libres en las que escuchábamos música, y le cantábamos como el Sabina, a la derrota.
Sí. No sé tú, pero yo le cantaba al amor.
Pues yo recuerdo más gallos al desamor, a la derrota.
Ya ni sigas. Mejor vamos al Lobos.
Pensé que nunca lo dirías.

En verdad, los voy a extrañar.

Hasta luego................................

¿Quién?

2008-06-26T15:44:00.007-05:00

Niña triste, ¿por qué dudas?
........................................(muerdes
............................................................................................tu boca)

.................¿qué te hace dudar?
..........................................(vacías
............................................................................................tu mirada)

Para amar amor, hay que saber odiar. No me digas a quién amas, sino a quién odias amar.

.............................................................Amor.
..........................................................................(jódenos más
.................................................................................................................un poco más, ¿qué más da?)

Tuteando

2008-06-26T14:43:00.003-05:00

Él me confesó en una noche etílica.

………………………….”el chiste con las mujeres es estar ahí, jode y jode…

……………………………………………………hasta que se cancen”

Reí. Y sin decirle dije.

……………………”no merece a su mujer”

Ahora duermo con ella. Jode y jode.

(...)

2008-06-13T11:04:00.001-05:00

Chingome la madre 2° semestre.

porque hoy tengo ganas

2008-06-11T17:54:00.006-05:00

Güitzi güitzi araña

tejió su telaraña,

vino la lluvia

y se la llevó,

salió el sol,

se secó la lluvia

y güitzi güitzi araña

otra vez tejió.
......otra vez tejió.
.............otra vez tejió.
.......................otra vez tejió.
....................................otra vez tejió.
...............................................otra vez tejió.
.......................................................................otra vez tejió.

Hey you (yum)

2008-06-01T01:05:00.003-05:00

1:10-1:15
Don't give in without a fight.

1:55-2:00
Open your heart, I'm coming home.

XIX

2008-05-19T09:33:00.001-05:00

No tengo ganas de seguir.

.................................Seguiré.

Fragmentada Cásida del odio

2008-05-08T19:37:00.007-05:00

(...)

IV
Todos tenemos una
…………….......partícula de odio.

Y nuestros corazones
que fueron hechos para albergar amor
retuercen hoy sus músculos, bombean
los jugos desesperados de la ira.

Y nuestros corazones
otro tiempo tan plenos
contraen cada fibra
…………………y explotan.

(…)

VIII
Todos tenemos algo que decir de los demás
y nos callamos.

Pero siempre detrás de la sonrisa
de los dientes felices, perfectos y blanquísimos
en sueños destrozamos rostros, cuerpos, ciudades.

Nadie podrá jamás contener nuestra furia.

(…)

Mario Bojórquez.

Quiero ser un asesino de mí, de tí, de todos.

Un chien andalou

2008-05-02T03:03:00.006-05:00

Fragmento "Pintura sin mancha"

2008-04-30T09:38:00.006-05:00

(...)
Su obra no parte de escuela alguna ni se encamina voluntariamente a formar una escuela nueva. Desarrollada al calor, o al frío que también quema y madura y conserva, de la intimidad, de la soledad, se nutre con sus aspiraciones y deseos.
(...)

Xavier Villaurrutia

Conversaciones en el msn

2008-04-25T23:10:00.004-05:00

Fuck me up IS ONLINE!

Fuck me up:

hey. como andiamo?

JIS:

bene, e tu?

molto bene!

como están los padres?

están con nuevos bríos para seguir con el absurdo de la vida.

todo por su chamaco descarriado

si wey, siento que todo este embrollo es mi culpa!

lo es.

deja voy al baño a afeitarme las venas!

pero vuelves

lo dudo. pero les voy a dejar una linda carta, una flor y un perro. y quiero que esculpan en mi lápida : Luis Gore honrro la vida.

quien dijo q se te enterraría?

yo solo menciones una lapida, nunca un entierro

además, si te cortas, córtate el cuello. las venas de las manos es más pose que deseos de morir.

no, el cuello me da miedo

pues en las manos vas a tardar horas en desangrarte. haz algo bien en tu vida!

en ese caso mejor me intoxico con insecticida disuelto en laxante para bebe

siempre te fuiste por el camino fácil. decepción.

claro, al otro nunca le encontré mayor sentido. usted si, cierto?

a veces. siempre ha sido un asunto de pose.

ya lo creo.

Fuck me up IS OFFLINE!

Aforismo maldito

2008-03-29T14:51:00.005-06:00

"Hubiera podido expresar todo lo que me atormenta si el oprobio de no ser músico me hubiera sido evitado".

E. M. Cioran

Tabaquería

2008-03-27T23:14:00.010-06:00

(píquele al título. Lo demás es paja mental)

Lo leo, una vez, o dos, o tres.
........De nuevo lo leo, una, dos, tres veces.
................Y lo sigo leyendo.

Aún no sé el porqué, pero me gusta.

Y lo leo, de nuevo; y sigo tantas veces.
.........Y no sé.
..................Ni lo sabré.
...........................Pero me gusta.

.........................................................(Ya no quiero saber)

21, ¡Benito y demás!

2008-03-21T20:53:00.018-06:00

Apodogma

El
Respeto
Al
Complejo
Ajeno
..Es
..La
..Paz

Efraín Huerta

Las Palabras

2008-02-06T09:46:00.000-06:00

Dales la vuelta,
cógelas del rabo (chillen, putas),
azótalas,
dales azúcar en la boca a las rejegas,
ínflalas, globos, pínchalas,
sórbeles sangre y tuétanos,
sécalas,
cápalas,
písalas, gallo galante,
tuérceles el gaznate, cocinero,
desplúmalas,
destrípalas, toro,
buey, arrástralas,
hazlas, poeta,
haz que se traguen todas sus palabras.

Octavio Paz.

¡Venga que ya está el protoSOMA!

2008-01-19T21:08:00.001-06:00

Fragmento de Un mundo feliz (Brave New World), de Aldous Huxley.

[...] Pensionó el Estado dos mil especialistas en farmacología y bioquímica el año 178 de N.F. [...] seis años después, se lanzaba al mercado la droga perfecta. [...] eufórica, narcótica, agradablemente alucinante. [...] todas las ventajas del alcohol y ninguno de sus inconvenientes. [...]Puede uno descansar de la realidad cuando le venga en gana y tornar sin el más mínimo dolor de cabeza ni la menor mitología.[...]

[...] el delicioso soma, del que medio gramo equivale a medio día de descanso, un gramo a un fin de semana, dos a una escapada por el Oriente magnífico, tres a una sombría eternidad en la Luna [...]

¡Así es, ya está aquí el protosoma! ¡Pásele! ¡I-Doser lo espera! Estimula desde cambios de ánimo hasta los efectos del consumo de alcohol, marihuana, heroína, LSD, éxtasis; y no sólo eso, también está la gama de ¡placer sexual!, ¡Venga, pruébelo, empiece a vivir!

Por medio de “ondas bineurales”, I-Doser le subministrará por espacio de media hora la dosis necesaria para viajar y abandonar la grieta sano y salvo.

Aquí está la página oficial. Descarguen las drogas gratis que allí ofrecen. ¡Disfrute ya!, no podemos malgastar más el tiempo, disfrute y vuelva a trabajar! ¡Pida su protoSOMA!

(...)

2007-12-11T11:13:00.001-06:00

¡Chinge su madre 1º semestre!

Otra Carta

2007-11-25T12:59:00.002-06:00

[...]Yo quiero llorar a veces furiosamente

por no sé qué, por algo,

porque no es posible poseerte, poseer nada,

dejar de estar solo. [...]

Jaime Sabines

Der Mond

2007-11-23T10:26:00.000-06:00

Aún no comprendo comó pueden tener ganas de vivir los alemanes. Para mí la única compañera es LA Luna.

¿Acaso ellos pasean solos en las noches?

2007-11-20T12:33:00.000-06:00

I.
Podría uno pasearse la vida comprobando lo estúpido e inútil del amor; y no sería baladí.

No obstante, para tal proeza habría que alejarse de todo momento poético, pues el mínimo roce con éste reviviría el amor, estúpido e inútil: como siempre.

II.
Me dan unas ganas de irme a beber con los amigos y hablar de ideologías, de izquierdismos (es que sólo así te logro olvidar).

Más cuando me vence el alcohol se me abre la herida. Y el otro ya no importa, y ahora soy anhelo, melancolía de ti, y lloro mi estupidez que me permite amarte, que me permite amar.

III.
Hay días en los que me pongo de veras triste (sobre todo cuando leo teoría), y deseo ser un alineado egocéntrico y excitado consumista de la sociedad.

Luego me acuerdo de ti y pienso que sólo quiero ser un alineado egocéntrico y excitado consumista de ti. Y lloro porque ni evito lo primero ni logro ser lo segundo.

Todo futuro será mucho peor

2007-11-11T01:46:00.000-06:00

Desde hoy me entrego a la pendejez ajena, soy una puta contenta (por ahora).